Всегда подаю. Сколько могу. Много видела всяких просящих. Но особенно запомнилась одна девочка: лет 11-12-ти, она была просто, но опрятно одета, только волосы, длинные не аккуратно были причесаны... Стояла в переходе метро (там обычно нет тех, кто зарабатывает). Стояла прижавшись к стене так, как будто готова была с нею слиться, опустив глаза и раскрасневшись, но, вынужденно повернувшись прямо навстречу спешащему людскому потоку и держала в руках картонку с надписью: ПОМОГИТЕ. УМЕРЛА МАМА. ...она пообещала купить себе еды... а я полетела дальше по работе. Бежала, ревела и много о чем думала: что не хотела бы видеть своего ребенка вот так стоящим, одиноким, в горе... и еще думала, что так вот летишь все время, куда-то, за чем-то, а нет, чтобы остановиться и подумать! Вот тогда пожалела, что не взяла у неё ни телефон, ни адрес. Ну не сообразила просто от шока. Подумала, что на обратном пути возьму, но так и не встретила её позже. Не успела...
А еще мимо музыкантов не могу пройти. Особенно стареньких людей, играющих на аккордеонах, баянах таких же стареньких... Это, правда, не милостыня. И они не попрошайки. Просто у нас такая страна! Нет социальной защиты. Достойной. Нет. И они вынуждены идти и играть. Потому что это все, что они могут сделать, чтобы хоть немножко повысить свой доход.
СКРИПАЧ
Мир безумный, сумасбродный - то ли паперть, то ли плаха,
Суета, раздор и смута, плач и ругань, шум и гам...
А в подземном переходе музыкант играет Баха.
Снисходительно и скудно деньги падают к ногам.
Мельтешит поток прохожих, обгоняющих друг друга,
Племя сытых и голодных пробегает, топоча.
И просительно, призывно им вдогон несётся фуга
Из-под красных и озябших, нервных пальцев скрипача.
...Этой жанровой картинке дай любое толкованье:
Назови гримасой века, заклейми её, поняв,
Что на заработки вышло молодое дарованье,
Высочайшее искусство на подачки разменяв.
Только, если не бояться говорить высоким слогом -
Пусть он суетен и грешен, но смычок в его руке -
Всё равно посредник между композитором и Богом,
Даже здесь - в убогом, смрадном и заплёванном мирке.
Посреди забот и тягот, посреди больной эпохи,
В тёмной яме перехода вдруг очнусь, приторможу,
Вдруг почувствую, как горло перехватит мне на вдохе -
И в развёрстый зев футляра что-нибудь да положу.
За внезапное смятенье, за сумбур в душе голодной,
Стосковавшейся по небу, - воздаю, не подаю
Современному Орфею в современной преисподней,
Приносящему на паперть скрипку вещую свою.
(с) Любовь Сирота
8 ноя. 2010 г. в 02:43
Россия, Тюмень
5 ноя. 2010 г. в 15:09