Она.

Среди улиц кривых,
среди пар седых.
Гуляют глаза той,
что не будет больше с тобой.
Она стоит и тихо плавит окно.
Ей так, и плохо, и хорошо.

Средь бокала и сигарет,
рамка, и в ней чей-то портрет!
Но стиль ее духа в том,
что там за окном.
Стайки птиц, и каких-то людей.
Интереснее прожитых дней.

Пусть не убита пастели желание.
Но уже не идёт на свидание.
Плачет молча будто ветерок.
И не понять, как проклинает ток.
Крови своей- пленницы.
И такой знакомой бессонницы.