Почта

Клички....прозвища... погоняла... чего только не придумает человек ради забавы….порой эти словечки даются людям как-то нелепо, из-за какой-то мелкой никчемной детали, абсурдной ситуации. Но при этом они остаются с нами на всю оставшуюся жизнь. Одно слово -зато порой оно выражает столько всего о человеке.

Всего одно слово….
Непонятное со стороны. Ничего не значащее для окружающих. Но так много значащее для тебя.
Сегодня я узнал что в воскресенье умер Почта.
Какая почта, что за почта, где почта. Почта - сокращенно от слова Почтальон. Коротко и удобно.
Когда в 90-ые, в массы пошла культура электронной музыки, когда стали появляться рейвы и рейверы, Юрец купил себе сумку. На длинной лямке, тряпочная, специально для грампластинок. Очень похожа была она на ту, что носят почтальоны, только они перед собой ее носят, а наш друг согласно моде носил ее висящей за спиной.
За что в шутку и стал называться Почтальоном или Мейлмэном. Он страшно бесился тогда и в ответ называл нас колхозниками. Поэтому так мы к нему никогда открыто не обращались. Только когда хотели задеть.
15 лет прошло с тех пор. Нет той сумки и в помине уже. Да и никто о ней не помнит.
Зато осталось слово Почта.
Почта мне тут звонил, в гости звал. Ты когда последний раз Почту видел ? А мы тут с Почтой недавно сидели и бухали в Катькином саду, а там же голубые тусуются, а мы сидели и обсуждали их во весь голос, кто муж из них, а кто жена, ну да-да, тыж знаешь Почтин басище, люди с Невского оглядывались, а потом пошли в кусты, стоим ссым на какую-то груду тряпок, а из под нее бомж матерясь вылезает. Молодец же все-таки Почта, тоже бросил торчать, с подругой уже два года живет, приемную девочку воспитывает. Почта молодец.
Все. Нет больше никакой Почты.

Клички, прозвища, погоняла...как это ни странно, но порой, несмотря на то что они смешные и обидные, спустя годы, именно благодаря им в памяти вновь и вновь всплывают образы....
Я не помню Вась, Петь и Маш.
Колобок, Арнелла, Африканец, Шмурдяк, Нацик, Корка, Генка, Желток, Воробей, Троха, Стул, Саймон, Вано, Хвостик, Карась...это какой-то нескончаемый список.. их невозможно всех запомнить...но так или иначе эти слова всплывают в разговорах....вместе с ними всплывают и люди… Теперь и слово Почта будет всегда восприниматься иначе...с оттенком.
И под каждым из этих вроде бы ничего не значащих и практически бесполезных слов, для меня скрывается нечто сокровенное. Что-то, что отделяет меня от окружающих людей. Какой-то свой особенный смысл.
Как только я узнал о смерти, сразу позвонил еще одной кличке - Рыжему .
И сказал ему всего два слова- «Умер Почта». Не потому что так удобнее и привычнее. Потому что именно в слове Почта весь смысл и скрыт. Никаких слез. Никакой истерики. Тихие спокойные воспоминания. Среди нас минус 1. Вечером сообщу еще одной кличке - Скутеру. Больше не кому. Для всех остальных Почта - это просто здание.

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.


А ведь прав был Александр Сергеевич, сумевший превратить свое имя в слово нарицательное….Ай да Пушкин…
Как истинный гений он наверно понимал, что в Имени ничего нет. Что именно Имя по сути своей и является той самой обидной кличкой. Ведь оно дается тебе заранее. И согласия у тебя не спрашивают. Как и у кошки. Как и у собаки. Как и у любого другого животного. Имя должно быть. Так принято. Так удобно. Тяжелые муки родителей перед рождением – это ведь Имя. Тонны исписанной бумаги в попытках понять и классифицировать человеческие качества, которые содержит в себе то или иное Имя. Так должно быть.
Именины, праздники, сувениры – целая индустрия крутится вокруг Имени человеческого.

Но как же это странно все получается…
Когда я говорю - «умер мой товарищ Юрий Цавва» - я ничего не чувствую. Эти слова для меня ничем не отличаются от слов «умер кто-то». То есть они для меня вообще ничего не значат.
Правда когда я говорю «умер Почта» я тоже не думаю о смерти товарища. Я даже эту самую смерть не имею ввиду. Наверно потому что то, что олицетворялось словом Почта, было частью меня самого. И только тогда, когда я произношу «умер Почта», я понимаю и осознаю – теперь этой части не стало.
И я это чувствую и ощущаю, потому что у этого маленького кусочка внутри меня не было Имени. Это живое пространство обзывалось кличкой.
И всю мою жизнь с самого детства меня учили одному – называть людей кличками очень плохо. У них ведь есть Имя.
Но именно сейчас, выбирая между Именем и кличкой, как бы я этому не противился, моя память сделает свой выбор именно в пользу Клички, а не имени. Так уже было. Много раз.
Наверно поэтому при новых знакомствах с людьми, моя память упрямо отказывается сохранять их имена...