В стиле братьев Самойловых

В прокуренной комнате тени танцуют,
На стенах узоры из старых газет.
Часы на стене монотонно считают
Минуты, которых, по сути, и нет.

В бокале остатки вчерашнего яда,
И вкус сигареты на нижней губе.
Я знаю, что выхода нет и не надо —
Мы все здесь заложники в этой борьбе.

За окнами город — безликий и серый,
Фонари, как надгробья, стоят в тишине.
И кто-то смеётся над глупой потерей,
А кто-то мечтает сгореть в этом сне.

И пусть этот мир — лишь иллюзия, бред,
И пусть мы с тобой — только тени во мгле,
Я знаю, что выхода нет и не надо.
Мы просто летим в бесконечной петле.