Земляничная полянка..

Небольшая залитая солнцем полянка, с немного выгоревшей зеленью и вкраплением сочно красных шариков переспелой земляники. Хочется протянуть руку сорвать и ощутить наполняющий аромат лесной ягоды. Но руки тяжелые их не поднять. Голова от напряжения начинает болеть. Картинка расплывается и тускнея вдруг превращается в тарелку с молоком в которой выделяется россыпь ярко-красных ягод, в детской руке ложка, которую нет сил поднять. Обоняние воспринимает еле слышный запах земляники…
Опять земляничная полянка, как будто проезжаешь мимо. Взгляд ловит россыпь рубиновых ягод в изумрудной зелени, немного слева и впереди и голова невольно поворачивается влево, что бы проследить за проплывающей мимо ЛУЖЕЙ чего-то красно-густого…
ВОТ!!! Это и надо было вспомнить. Но зачем? Лужа… Что это такое? Земляничная полянка, как хорошо… СТОП... Лужа… Лужа, чего то буровато-густого… Ведь это кровь… МОЯ КРОВЬ!!!
Два забора, как коридор по которому, утром в одну сторону вечером в другую идут какие-то люди. Вдоль одного полоса зелени её не вытоптали по тому, что ряд столбов с колючей проволокой отделяют желтую тропинку зелёной травы. Зачем? Для чего я каждый раз это вижу, мне сверху видно всю длину коридора. А эти странные люди два раза в день идущие то в одну то в другую сторону, лезут иногда руками сквозь «колючку» к зелёной траве. Они наверное хотят, что бы весь коридор был вытоптанной желтой тропинкой. Как они смеют покушаться на мою зелёную полоску вдоль забора. Сейчас она зелёная, к осени пожелтеет, а зимой станет белоснежной. Что, им мало места вдоль одного забора. Ведь и зимой пока их нет, весь коридор белый, а потом они своими грязными подошвами запачкают снег. Но вдоль одного забора он всё же останется чистым. А если, кто ни будь, попытается его испачкать…,ведь у меня есть автомат, не дам испачкать мою полоску.
Как приятно, плавно идёт затвор, хорошо работает отлаженный механизм, мягкий щелчок.
Теперь палец на спусковой крючок и пусть кто ни будь, попробует покуситься на мою зелень. Ну вот, опять кто-то лезет, я так и знал. Палец напрягается, хорошо видна рука, но лучше в голову, что бы брызги во все стороны или всё-таки в руку, пусть покорчиться...
Что такое, я ведь сильно жму? Почему нет выстрела? Тьфу чёрт. Предохранитель не снял. Господи, что я делаю, ведь чуть не убил. За что? За полоску зелени?
- ТЫ УБИЛ!!! Убил меня.
- Кто это говорит?
- Я, тот в кого ты стрелял.
- Но я ведь не стрелял.
- Стрелял.
Что такое, откуда этот голос? Что за странный сон? Или это не сон?
Вспомнить, нужно что то вспомнить. Земляничная поляна, рука тянущаяся через «колючку» к сочной ягоде, но это не моя рука. Но почему тогда – кровь моя.
Господи, кто же я? Тот кто стрелял или в кого стреляли.
- Рота подъём!
- Подъём, мусора идут!
Надо просыпаться, но кем…? Зеком или солдатом? Если проснуться на - Рота подъём, мне придётся стрелять., а если на – Подъём объявили, мусора идут, в меня будут стрелять.
Господи, как же трудно сделать выбор. НЕТ! Не хочу просыпаться, ещё немного побыть не тем не другим. Но тогда – КТО ЖЕ Я???
- Да, кто?
- Я человек , не буду стрелять.
- БУДЕШЬ, будешь, будешь…
- Выходи, на завтрак.
- Фу чёрт, надо же такому присниться… Ну вот уже развод на работу. Вот я иду между двумя заборами и слева полоска зелени с красными ягодами земляники. Что то похожее мне снилось. Только там было какое-то большое красное пятно. Да, что-то такое снилось…
Ух, какая земляничина, почти чёрная, так переспела, наверное, вкусная.
Не буду рвать, пусть себе растёт…
1997г.#