Ностальгия...

Писал историю о ком-то, А оказалось - про себя. Здесь, посреди холодных комнат, Жить неуютно и нельзя. А может, просто одиноко? Но разве я совсем один? Ты присмотрись - меня так много Среди картинок и картин. Но здесь порой бывает страшно, Бывает скучно и темно. Щека моя бывает влажной - Не вытирал её давно. И жизнь моя на что-то гожа, Она уже чуть-чуть твоя, Так на мою она похожа, А ведь писал не про себя…