Это -любовь...

Мы будем вас беречь. Мы будем вас холить и лелеять. Мы будем стирать вам носки.
Будем жрать ради вас мюсли, похожие на козье говно, и салаты из капусты. Будем до потери сердцебиения убиваться на беговой дорожке в спортзале. Будем выщипывать брови, и выдирать воском нежелательные волосы на своём теле. 
Мы будем рожать вам детей. 
Любить ваших мамочек. 
Гулять с вашими стаффордами. 
Опускать за вами сиденье унитаза. 
Слушать ваши рыдания: «Тебе не кажется, что ОН у меня такой маленький? Оооо… И стоИт как-то не так… А ты меня не бросишь, когда я стану импотентом? Обещай мне! Поклянись на бабушкиной Библии!» 
И мы будем вас любить. 
Потому что вы – МУЖЧИНЫ. А мы – мы любим чувствовать себя страдалицами. 
Мы. Женщины. 
Созданные для вашего комфорта и для вашей же головной боли. 
Плюс к минусу, минус к плюсу… 

Когда мне было четырнадцать, я свято верила в принца. Пусть даже и без коня. Хрен с ним. С конём. 
Мой принц должен был быть красив, высок, кудряв, голубоглаз, и очень хорошо воспитан. 
В семнадцать лет я поняла, что мой принц – это хохол из Винницы. Естественно же без коня, без кудрей, и без голубых глаз. 
Я воспевала Домострой, вдохновенно пекла пирожки с капустой, варила борщ на сале, как научила меня твоя мама, молча собирала по дому твои носки, и замачивала их в зелёном тазу. Тоже, кстати, подаренном твоей мамой нам на свадьбу. 
Я отпускала тебя с друзьями в баню с проститутками, пока сидела дома беременной, а потом отстирывала с твоих, вывернутых наизнанку трусов, губную помаду, и страдала. 
Потому что ощущала себя частью женской общины. Которая ДОЛЖНА была страдать. 
Я с гордостью могла внести свою лепту в разговор на тему: «А вот мой мудвин вчера нажрался, и…» 
Ты не оценил моих героический усилий, и свалил.
Положив тем самым начало моему долгому и длинному поиску Другого Принца. 

В двадцать лет я поняла, что Принцев можно классифицировать. На: 

1) Чужих Принцев 
2) Потенциальных Принцев 
и 
3) Ни шиша ни разу не Принцев 

Чужие Принцы тем и ценны, что они – не твои. И большой вопрос – останутся они в Твоём королевстве, или ускачут к своей Принцессе. Которая сидит дома, воспевает Домострой, и топит вонючие носки в зелёном тазу. 
Чужой Принц, как правило, обладает и конём, и кудрями, и членом в двадцать сантиметров – в общем всем, чем положено обладать Твоему собственному принцу, которого у тебя почему-то нет. 
Чужой Принц приезжает к тебе по пятницам, в десять вечера, дарит тебе цветы и плюшевого мишку, потом смущённо выходит на балкон, звонит своей Принцессе, скорбно сообщает ей, что у него сегодня корпоративка, и он вернётся утром, клянётся ей в любви, а потом ложится в Твою постель, и до утра упражняется в искусстве орально-генитального секса, оглашая помещение криками страсти. 
К утру глаза Чужого Принца затягиваются грустной поволокой, как два озера туманом, и непременно следует неотъемлемый монолог: 
«Девочка моя, родная моя, почему? Ну почему я не встретил тебя раньше? Где я был? Где ты была? О.. Какая боль… Я не хочу от тебя уходить… Я хочу вечно лежать в твоих объятиях… Но, чёрт подери, время уже восемь, и мне пора домой. Не скучай, моя любимая, в следующую пятницу я вернусь!» 
Да. Иногда они даже возвращаются. На месяц или полтора. 
В любом случае, коллекция плюшевых медведей пополнена, и ты не ломаешь голову над тем, что подарить малознакомой подруге на день рождения. 

Потенциальный Принц – это заготовка человека с хреном. Не отшлифованная никем до конца. 
Потенциальный Принц не имеет, как правило, ни-че-го, кроме какого-то одного НО. 
Это может быть какой-то ниибический талант, который Принц не смог реализовать самостоятельно, или неземная красота, или хорошо подвешенный язык – неважно. 
Главное, что глаз сразу цепляется за какую-то деталь, и ты начинаешь долго и кропотливо ваять из него Своего Принца.
Ты обзваниваешь всех своих знакомых, чтобы пропихнуть талант Своего Принца повыше. Ты ищешь ему работу, и кормишь деликатесами. 
Ты объясняешь ему, что не надо тереть клитор пальцем, как трёт ластиком единицу в дневнике второклассник. 
Ты учишь его заниматься любовью, а не дрочить бабой. 
Ты любовно вытачиваешь каждую деталь. 
На это, порой, уходят, годы… 
А в оконцовке ты имеешь вполне сносного Своего Принца, который хорошо зарабатывает, царь и бог в постели, который никогда не нассыт мимо унитаза, и всегда моет за собой посуду. 
Радуйся, женщина. 
И поспеши. Потому что радоваться ты будешь недолго. 
Очень, очень скоро Твой Принц сложит свои вещи в купленный тобою клетчатый чемодан, грустно погладит тебя по голове, и скажет в сторону: «Малыш, спасибо тебе за всё. Я очень благодарен тебе за твою заботу, но я полюбил Машу. Ты – умная женщина. Ты поймёшь меня. Любовь – это прекрасно. Не правда ли? Ну, прощай, малышка. Я тебе когда-нибудь позвоню» 
И ты стоишь у окна, приплюснув нос к холодному стеклу, и смотришь, как твой Принц уезжает к Маше. 
Которой он не будет натирать клитор до волдырей. 
У которой не будет занимать деньги. 
И с которой будет заниматься Любовью. Именно так, как ты его учила все эти годы. 
Умничка. 

После всего этого, как-то незаметно начинает пропадать вера в существование Принцев, и в твоей жизни появляется Ниуа Ни Разу Не Принц. 
Как правило, его зовут Петя. Или Вася. Или Коля. 
И появляется он в твоей жизни стихийно и случайно. 
Это может быть водитель, который подвёз твою пьяную тушку в пять утра из «Самолёта» домой. 
Или сантехник, который пришёл чистить твой унитаз, после того, как твой отпрыск спустил в него полукилограммовый апельсин. 
Или врач, которого ты вызвала на дом, потому что непонятно с чего, блюёшь уже пятый день. 
И ты с ним разговариваешь, и понимаешь, что он тебе, в общем-то нахуй не нужен. 
И ты ему тоже не нужна. 
Но вот почему-то он пригласил тебя в кино, и ты согласилась. 
А потом кино закончилось поздно, и он пошёл тебя провожать. И по дороге он рассказывает тебе о своей работе, а ты слушаешь вполуха, и тебе хочется спать. 
А у него тоже глаза слипаются, а живёт он в Бутово. 
И ты укладываешь его у себя в соседней комнате, а утром вы пьёте кофе на кухне, и обсуждаете, куда пойдёте вечером.
И всё это как-то поверхностно… Случайно… Глупо и неинтересно. 
Тебе нужен хоть кто-то, кому можно перемыть кости в компании подруг. 
Ведь лучше вскользь обронить: «Да, есть у меня щас один мужик… так себе, ничего особенного… для здоровья. Пусть будет. Как что интересное подвернётся – нахуй пошлю. Ага», чем молча слушать других, иногда вставляя: «А вот когда, пять лет назад, я жила ещё с Володей…» В первом случае ты сойдёшь за нормальную, а во втором – за звездострадалицу. 
Что лучше? 
И вот однажды твой Петя (Вася, Коля) проснётся в твоей постели. 
А ты посмотришь на него, и поймёшь, что дело уже зашло далеко. И что пора сделать вид, что вы с ним незнакомы. 
И в последний раз ты наливаешь ему кофе на кухне, улыбаешься, и закрываешь за ним дверь. 
И сразу же выключаешь все телефоны. 
А через три дня понимаешь, что тебе не хватает этих походов в кино. И утреннего кофепития. И небритых щёк. И в туалете сидушка унитазная опущена. Это как-то неправильно. И Мужиком в твоём доме больше не пахнет. 
И ты злишься на себя, а сама смотришь в окно, и ждёшь неизвестно чего. 
А потом ты включаешь телефон, и тебе приходит СМС-ка: «Я без тебя не могу! Мне тебя не хватает. Не хватает голоса твоего, смеха, улыбки. Тоненьких рук. Я люблю тебя, слышишь?» 
И ты краснеешь и улыбаешься. И перезваниваешь ему. И совершенно неожиданно для себя, говоришь: «А я тебя тоже люблю..» 
И – пугаешься на секунду. 
Потому что он – не Принц! Совсем-совсем не принц! 
… Тогда почему, стоя рядом с ним в ЗАГСе, и произнося сакраментальное «ДА!» - ты наконец чувствуешь себя Принцессой?)